UN TIPO

El amor es negro, dios de la desgracia

ni es puro, ni llena, ni es cano inmaculado.

Son flores marchitas, de invierno asolado

sin alma, sin luz, sin su flama

Amor atezado, como vacías son sus palabras,

voces hirientes, sus manos tacto agrietado;

dueño del dolor, de alegrías justiciero,

fuente seca, de cardos plantados

Arco iris sin color, despuntadas las estrellas, fundidas,

sentimientos muertos que son sensaciones

agobios, desesperanzas y miedos

Es la cara, muestra y verdad, de mi saber en la vida

Suspiro cuando me abraza la noche.

Lloro sin consuelo al nacer el día,

el amor es negro…

Palabras de un tipo vacío, ayer enamorado

*José Manuel Salinas*

D.R.