Bandido de palabras
inciertas, de necedad creído.
Falsos sentimientos haces
llegar, de ego subido
asaltador de sonetos, en
versos huidos,
poco sincero, envuelto,
perdido en la mediocridad
De nombre poeta, seudónimo
malogrado,
querer y no poder, de
suerte comprada;
suerte robada, en los
caminos de la indecencia
no son formas esas, de
maneras engañosas
Cuadrilla de poemas
prestados, tus seguidores
banda de inspiraciones
marchitas, escritos muertos,
cárcel de tus libros pagados,
apilados en polvo…
páginas dolidas, castigo
de tus letras…
Poeta es el que escribe
con el corazón,
el que pone desprotegido,
su alma en venta
se alimenta de sus versos,
bebe de sus letras
sintiendo el dolor, la
vida en sus venas
Risueños que son frases,
suspiros que dan vida
sin mirar atrás, ni
adelante, las sensaciones del instante.
Momentos distantes, de un presente que enamora,
páginas en flores abiertas,
de la tinta su aroma
Poeta, poeta soy yo… y no
voy de nadie
*José Manuel
Salinas*
D.R.
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